Mantiene la dosis.
Se deja sentir
serpenteando bajo la piel
fluyendo sin diluirse
volviendo la sangre impía
Y a las vírgenes equivoca
con promesas de recuerdo
ensuciando las conciencias
de agrio sudor añejo
Mientras, ellas limpian
sal acumulada en sus dientes
y saliva venenosa, espesa,
de la serpiente
viernes, 11 de diciembre de 2009
viernes, 23 de octubre de 2009
Empezar
Ex-Adicta a la euforia
en desintoxicación con cóctel de diuréticos emocionales
-----------------------------------------------------------------------------------
¿Por qué cuando no estás te desvaneces?
Desapareces entre nostalgias
Cómo decirte que soy feliz
y necesito sentir que muero
me arrebatas la muerte
y llenas los silencios,
que no sé a quien pertenecen
en desintoxicación con cóctel de diuréticos emocionales
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¿Por qué cuando no estás te desvaneces?
Desapareces entre nostalgias
Cómo decirte que soy feliz
y necesito sentir que muero
me arrebatas la muerte
y llenas los silencios,
que no sé a quien pertenecen
domingo, 23 de agosto de 2009
Cosas de dos
Corta aquí
¿Dónde?
Aquí, sigue
la línea de puntos
-Se escucha un gemido-
Me lo has dicho
tú
Pero no pensé
que doliera tanto
Límpiate
No, deja que gotee
Tendrás que cerrar la herida
Vale. Deja esto fuera
¿Dónde?
Aquí, sigue
la línea de puntos
-Se escucha un gemido-
Me lo has dicho
tú
Pero no pensé
que doliera tanto
Límpiate
No, deja que gotee
Tendrás que cerrar la herida
Vale. Deja esto fuera
La metafísica de las flores
- ¿Leíste el reportaje de las flores en el EPS?
- No ¿De qué iba?
- Del sexo de las flores...
- ¿Las flores tienen sexo?
- Son hermafroditas, algunas, pero no se polinizan a ellas mismas.
- Joder...
- Pero el reportaje venía a hablar de la sensualidad de las flores. Que evocan sexo, vaya. Era un fotoreportaje.
- Hay flores que parecen genitales, ¿no?
- Las orquídeas dicen... De todas formas son todo hoja.
- ¿Cómo hoja?
- Sí, los pétalos, los pistilos, los estambres... en realidad son sólo hoja, como las del resto de la planta.
- No ¿De qué iba?
- Del sexo de las flores...
- ¿Las flores tienen sexo?
- Son hermafroditas, algunas, pero no se polinizan a ellas mismas.
- Joder...
- Pero el reportaje venía a hablar de la sensualidad de las flores. Que evocan sexo, vaya. Era un fotoreportaje.
- Hay flores que parecen genitales, ¿no?
- Las orquídeas dicen... De todas formas son todo hoja.
- ¿Cómo hoja?
- Sí, los pétalos, los pistilos, los estambres... en realidad son sólo hoja, como las del resto de la planta.
lunes, 6 de julio de 2009
Caos
Las letras se pierden
en manos del niño Diógenes
Vetas de vértigo llenan el aire
en el que sobran palabras
que evitan lo ausente
La abstracción, sólo un recurso
El cenicero está lleno
y no por el tiempo transcurrido
ni por la agonía del vicio
sino por el tedio y la pereza
[Alecto recogerá las sobras
de los pecados de Megara]
en manos del niño Diógenes
Vetas de vértigo llenan el aire
en el que sobran palabras
que evitan lo ausente
La abstracción, sólo un recurso
El cenicero está lleno
y no por el tiempo transcurrido
ni por la agonía del vicio
sino por el tedio y la pereza
[Alecto recogerá las sobras
de los pecados de Megara]
martes, 7 de abril de 2009
Y pensar...
Tan efímero es el tiempo
que nos engaña como a idiotas
y deja que se nos escurran
entre las manos los recuerdos.
Y pensar que te tendría para siempre
Y pensar que confundo mi lamento
con nostalgia. Driblo la tristeza
y amago el remordimiento
Y pensar que tú pensabas
Y pensar que yo no pienso.
Las noches no se hicieron vagas
para descubrir sordos sollozos
Ay, perra herida,
estúpido ego...
Y pensar que era tan fácil,
tan injusto, tan honesto, tan fiel, tan lógico, tan cerca y tan lejos,
tan inútil, tan egoísta, tan imbécil, tan...
Enohorabuena por ser el primero.
que nos engaña como a idiotas
y deja que se nos escurran
entre las manos los recuerdos.
Y pensar que te tendría para siempre
Y pensar que confundo mi lamento
con nostalgia. Driblo la tristeza
y amago el remordimiento
Y pensar que tú pensabas
Y pensar que yo no pienso.
Las noches no se hicieron vagas
para descubrir sordos sollozos
Ay, perra herida,
estúpido ego...
Y pensar que era tan fácil,
tan injusto, tan honesto, tan fiel, tan lógico, tan cerca y tan lejos,
tan inútil, tan egoísta, tan imbécil, tan...
Enohorabuena por ser el primero.
martes, 24 de febrero de 2009
La noche cae, atroz telón
y trae las preconcepciones que desbancan
las palabras tan (mal) pensadas, sólo a veces.
Las calles son putas que traicionan los deseos,
cobijo de ansias, abanderadas del pensamiento lejos.
Plomizo es el vaho del tiempo, como los pasos
a los que no aguardan paseos que,
a menudo, quieren imaginarse eternos.
Sólo anhelo, por fin,
no hay sentencia hoy y, sin embargo,
advertidos los efectos del insomnio,
sentencio
sin recurso al día.
y trae las preconcepciones que desbancan
las palabras tan (mal) pensadas, sólo a veces.
Las calles son putas que traicionan los deseos,
cobijo de ansias, abanderadas del pensamiento lejos.
Plomizo es el vaho del tiempo, como los pasos
a los que no aguardan paseos que,
a menudo, quieren imaginarse eternos.
Sólo anhelo, por fin,
no hay sentencia hoy y, sin embargo,
advertidos los efectos del insomnio,
sentencio
sin recurso al día.
domingo, 11 de enero de 2009
Un@ de tantos
Me simplifico
Me estereotipo
Me generalizo
Y casi me anulo.
Me pierdo en la inmensidad
de un mar de gente
y no me encuentro,
no me conozco,
¿cómo quieres conocerme?
Y me puede esta sensación
de no sentirme,
de llorar sola
sin mirarme,
de esconderme,
ocultarme,
evitar verme.
Correr sin ir a ningun lado
Ser feliz y estar llorando
Sonreir y estar gritando
Sangrar, beber y seguir sangrando
Pelear contra fantasmas
Respirar para asfixiarme
Experimentar el pánico
de no pensar y pensarlo todo,
de convertir locura en lucidez
y estar cuerda cuando el mundo se ha derrumbado.
Me estereotipo
Me generalizo
Y casi me anulo.
Me pierdo en la inmensidad
de un mar de gente
y no me encuentro,
no me conozco,
¿cómo quieres conocerme?
Y me puede esta sensación
de no sentirme,
de llorar sola
sin mirarme,
de esconderme,
ocultarme,
evitar verme.
Correr sin ir a ningun lado
Ser feliz y estar llorando
Sonreir y estar gritando
Sangrar, beber y seguir sangrando
Pelear contra fantasmas
Respirar para asfixiarme
Experimentar el pánico
de no pensar y pensarlo todo,
de convertir locura en lucidez
y estar cuerda cuando el mundo se ha derrumbado.
martes, 6 de enero de 2009
El sexto día
Me prometieron revalorización
como el oro en tiempos de crisis,
pero caído el lazo, la mirra
no alivia los estreses de días perdidos.
Así que os invito a inhalar el humo
que envilece, colocarnos con incienso
para evocar las horas contenidas
en los años no bisiestos.
Y recuperar lo que olvidó Wendy
al regresar a la costumbre,
a la educación forzada de folletín.
Esto es una declaración de intenciones:
me repliego a la inevitabilidad
de desandar lo andado
porque, confieso, me he perdido
y no quiero encontrarme,
aún tengo fuerzas para explorar
rutas que no llevan a ninguna parte.
Y si caigo en espiral,
bienvenidas sean las nauseas,
aún sigo enfadada con mi sombra,
ya habrá tiempo de buscarla.
como el oro en tiempos de crisis,
pero caído el lazo, la mirra
no alivia los estreses de días perdidos.
Así que os invito a inhalar el humo
que envilece, colocarnos con incienso
para evocar las horas contenidas
en los años no bisiestos.
Y recuperar lo que olvidó Wendy
al regresar a la costumbre,
a la educación forzada de folletín.
Esto es una declaración de intenciones:
me repliego a la inevitabilidad
de desandar lo andado
porque, confieso, me he perdido
y no quiero encontrarme,
aún tengo fuerzas para explorar
rutas que no llevan a ninguna parte.
Y si caigo en espiral,
bienvenidas sean las nauseas,
aún sigo enfadada con mi sombra,
ya habrá tiempo de buscarla.
domingo, 4 de enero de 2009
El barrio
Me enamoré de ti y no te conocía,
eras leyenda, mito, voz trasladada de agüero.
Y sería el calor, las excusas y el insomnio;
sería hastío estival, paredes, cuentos: rotos.
Me colé en el vagón y llegué sin entrada,
y tiré por el suelo, del diario, las páginas.
Y la conciencia me grita:
¡Más de hecho pleno que de derecho!
Ahora tu idea, tu olor y tu sueño,
apenas un recuerdo, se acercan vacíos.
Te espero, pero trae las calles llenas.
eras leyenda, mito, voz trasladada de agüero.
Y sería el calor, las excusas y el insomnio;
sería hastío estival, paredes, cuentos: rotos.
Me colé en el vagón y llegué sin entrada,
y tiré por el suelo, del diario, las páginas.
Y la conciencia me grita:
¡Más de hecho pleno que de derecho!
Ahora tu idea, tu olor y tu sueño,
apenas un recuerdo, se acercan vacíos.
Te espero, pero trae las calles llenas.
jueves, 1 de enero de 2009
Mujer lapidada
Exhibes mi cabeza
enterrado el cuerpo
bajo toneladas de arena
y me arrojas piedras
abriendo heridas
que no puedes ver.
La sangre gotea
desde mi frente
empapando la tierra;
cuida en acercarte
no sea que el charco
te ensucie los pies.
Sigue probando, puede
que la siguiente sea
la que me haga caer.
Te lo pondré fácil,
sácame, y no tendrás
que hacerlo otra vez.
O tal vez sí quieres.
Ya cerré los ojos. El latido nunca miente.
enterrado el cuerpo
bajo toneladas de arena
y me arrojas piedras
abriendo heridas
que no puedes ver.
La sangre gotea
desde mi frente
empapando la tierra;
cuida en acercarte
no sea que el charco
te ensucie los pies.
Sigue probando, puede
que la siguiente sea
la que me haga caer.
Te lo pondré fácil,
sácame, y no tendrás
que hacerlo otra vez.
O tal vez sí quieres.
Ya cerré los ojos. El latido nunca miente.
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